Les sept vieillards
Les fleurs du mal (1861)
Charles BAUDELAIRE (1821-1867)

    À Victor Hugo. 
    
    Fourmillante cité, cité pleine de rêves, 
    Où le spectre en plein jour raccroche le passant ! 
    Les mystères partout coulent comme des sèves 
    Dans les canaux étroits du colosse puissant. 
    
    Un matin, cependant que dans la triste rue 
    Les maisons, dont la brume allongeait la hauteur, 
    Simulaient les deux quais d'une rivière accrue, 
    Et que, décor semblable à l'âme de l'acteur, 
    
    Un brouillard sale et jaune inondait tout l'espace, 
    Je suivais, roidissant mes nerfs comme un héros 
    Et discutant avec mon âme déjà lasse, 
    Le faubourg secoué par les lourds tombereaux. 
    
    Tout à coup, un vieillard dont les guenilles jaunes 
    Imitaient la couleur de ce ciel pluvieux, 
    Et dont l'aspect aurait fait pleuvoir les aumônes, 
    Sans la méchanceté qui luisait dans ses yeux, 
    
    M'apparut. On eût dit sa prunelle trempée 
    Dans le fiel ; son regard aiguisait les frimas, 
    Et sa barbe à longs poils, roide comme une épée 
    Se projetait, pareille à celle de Judas. 
    
    Il n'était pas voûté, mais cassé, son échine 
    Faisant avec sa jambe un parfait angle droit, 
    Si bien que son bâton, parachevant sa mine, 
    Lui donnait la tournure et le pas maladroit 
    
    D'un quadrupède infirme ou d'un Juif à trois pattes. 
    Dans la neige et la boue il allait s'empêtrant, 
    Comme s'il écrasait des morts sous ses savates, 
    Hostile à l'univers plutôt qu'indifférent. 
    
    Son pareil le suivait : barbe, œil, dos, bâton, loques, 
    Nul trait ne distinguait, du même enfer venu, 
    Ce jumeau centenaire, et ces spectres baroques 
    Marchaient du même pas vers un but inconnu. 
    
    À quel complot infâme étais-je donc en butte, 
    Ou quel méchant hasard ainsi m'humiliait ? 
    Car je comptai sept fois, de minute en minute, 
    Ce sinistre vieillard qui se multipliait ! 
    
    Que celui-là qui rit de mon inquiétude, 
    Et qui n'est pas saisi d'un frisson fraternel, 
    Songe bien que malgré tant de décrépitude 
    Ces sept monstres hideux avaient l'air éternel ! 
    
    Aurais-je, sans mourir, contemplé le huitième, 
    Sosie inexorable, ironique et fatal, 
    Dégoûtant Phénix, fils et père de lui-même ? 
    - Mais je tournais le dos au cortège infernal. 
    
    Exaspéré comme un ivrogne qui voit double, 
    Je rentrai, je fermai ma porte, épouvanté, 
    Malade et morfondu, l'esprit fiévreux et trouble, 
    Blessé par le mystère et par l'absurdité ! 
    
    Vainement ma raison voulait prendre la barre ; 
    La tempête en jouant déroutait ses efforts, 
    Et mon âme dansait, dansait, vieille gabarre 
    Sans mâts, sur une mer monstrueuse et sans bords !



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Les sept vieillards est un extrait du livre "Les fleurs du mal (1861)" - CLE